Entre as glosas do Vítor Espadinha e o exercício desumano que deve ser escrever uma autobiografia venha o diabo e escolha.
Perdidos para sempre os campos de tulipas, talvez um malmequer de beira de estrada, desesperado entre o querer ser visto e o pânico de ser colhido. Talvez.
Passou-lhe o frio, o cansaço e o sono.
Desde aquela tarde começou a ter insónias, nasceu-lhe uma mão cheia de cabelos brancos e nunca mais saiu de casa sem levar consigo os comprimidos para as dores de cabeça.
Havia dias que se interrogava se teria valido a pena, outros em que se limitava a rogar pragas silenciosas à vida.
Nos intervalos disto tudo, arranjava os pés às madames de Queluz de Baixo com um sorriso seráfico. Quando o mês era bom comprava mais um cd do Julio Iglesias, que a colecção de vinis tinha de levar um apetudeite.
Porque estás mesmo aqui ao lado... e estás tão longe (um problema de sempre...)
Porque te fazes presente com mimos e gestos que só tu consegues que caibam dentro de um envelope.
Porque sonhas e danças e flutuas num mundo muito teu, num mundo weeeeeeeeeeeeee!
Porque tenho saudades tuas.
Se quiseres fazer azul,
pega num pedaço de céu e mete-o numa panela grande,
que possas levar ao lume do horizonte;
depois mexe o azul com um resto de vermelho da madrugada,
até que ele se desfaça;
despeja tudo num bacio bem limpo,
para que nada reste das impurezas da tarde.
Por fim, peneira um resto de ouro da areia do meio-dia,
até que a cor pegue ao fundo de metal.
Se quiseres, para que as cores se não desprendam com o tempo,
deita no líquido um caroço de pêssego queimado.
Vê-lo-ás desfazer-se, sem deixar sinais de que alguma vez ali o puseste;
e nem o negro da cinza deixará um resto de ocre na superfície dourada.
Podes, então,
levantar a cor até à altura dos olhos,
e compará-la com o azul autêntico.
Ambas as cores te parecerão semelhantes,
sem que possas distinguir entre uma e outra.
Assim o fiz - eu, Abraão ben Judá Ibn Haim,
iluminador de Loulé - e deixei a receita a quem quiser,
algum dia, imitar o céu.
Nuno Júdice
